Fugitiva

Jogo no espaço, no raio, no laço

na fresta, na aresta

que já quase se fecha

Essa aflição que mim alfineta.

Amarro meu sapato

Caminho, corro

Rua, estrada e viela

Casa , nuvem e além.

Desapego

Viver a vida em puro extase 

Contínuo e inacabado

Andar sem destino 

Falar sem objetivo

Sem convecer, nem ser convencido

Chorar sem um verdadeiro motivo

Sentir as lágrimas quentes a escorrer pelo rosto

Sentir o sorriso que desabrocha sem explicação

Sentir os passos no chão

Ser subjetivo

Ser além do real

Ser água, ponte

Mar aberto e terra firme.

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Escrevo não pela criatividade, Deus sabe como esta me falta e se perde com tanta facilidade. Escrevo pelas minhas mãos ansiosas que se expressam involuntariamente, em convulsão, pela mente vonlutariosa que se abre inebriada e leve logo após regurgitar palavras mil que nem sempre fazem sentido literário, mas é como puro desabafo de um ser preso em seu próprio corpo, por barreiras um tanto invisíveis, com tamanhas regras a seguir e tantos medos gigantes a assombrar, é o desabafo do pássaro em uma gaiola que sonha com a liberdade.